Просыпайся рассвет.
У него похмелья нет.
И у солнца золотого,
Что-то тоже нет такого.
Может в небе есть оно,
С облаками заодно.
Может там оно живёт,
Утро ранненькое ждёт.
Только глазки открываешь,
Ты похмелье получаешь.
И бежишь его лечить,
Горло пивом промочить.
Брага старая, рассол.
Всё что есть, поставь на стол.
День не ночь, трудиться надо.
Новый вечер и награда.
Если б тот рассвет убрать,
Нам похмелье миновать.
Мы простой народ, не боги.
А к вождям трудны дороги.
Вот с похмельем и живём.
Докторов с продмага ждём.