* * *

Правда жизни. Пишу я о правде,

О старинной несбывшейся мгле.

Современники все на параде,

А я просто хожу по земле.

В кабаках я бываю не редко,

И из церкви в кабак не иду.

Но меня привлекает беседка

Майской ночью в тихом саду.

При луне мне тоскливо и нежно, –

Слышу шелест я крыльев совы.

Поедает она неспешно

Грызунов, что среди травы

Снуют в поисках пищи,

А насытившись, лезут в нору.

И душа моя что-то ищет,

И ведь я никогда не умру.

Правда жизни. Пишу я о правде.

Не нужна она никому.

Ложь на белом коне на параде

С улыбкою скачет в дыму.

И стою я в толпе. Я такой же,

Как и все в этом городе грез.

Улыбаться в ответ мне негоже,

Но не стоит она моих слез.

И я трезвый, как все в этом мире.

Этот мир не сошел с ума, –

Врут поэты. Служу своей лире,

Хоть она не жена, а чума.

Лишь с совою в летнее время,

Сидя в милой беседке в саду,

Сознаю, – настоящее бремя

В том, чтоб быть готовым к суду.

В том, чтоб этой последней песней

Разогреть младенцев сердца

Правдой жизни без всякой лести,

И без страшной лжи, до конца.

из 12 альбома