Строки

Ложатся строки на листок
Текут чернила, медленно ссыхая,
Вам пишет молодой поэт,
Которого никто не знает.

Он был бы счастлив вам сказать,
Как сильно любит и страдает,
В его строках весь смысл лёг
О том что он в душе переживает.

Сей строки пишет он для той,
Которая его не замечает,
Которую он любит без ума,
И по которой он страдает.